北京
我曾經以為幸福是個目的地。
到了就能放下行李，就此住下。我花了很長時間找那扇門。
后來才懂，幸福根本沒有門。它只有一千扇小小的窗，而大多數窗，都是你走過之后，才回頭看見的。
有些日子，灰色就是不肯散。像隔著紗布走路，起床變成一場永遠輸的談判。這種時候，我會打開手機，看那些我最喜歡的人——不是認識的人，不是認識我的人，只是那些笑聲被我記熟了的人，在綜藝里做最荒唐的事。
然后就會發(fā)生點什么。
簡單到有點不好意思：我忘了。二十分鐘，或者一小時，我忘了那份重量。我會因為某個反應笑出來，因為某個搞砸的游戲，因為某個人全然不顧形象地做自己——然后灰色就淡了一點，剛好夠我喘口氣。
這就是幸福對我的意義。
不是抵達，是路過時偶然瞥見的窗。不是永遠晴朗，是陰天里找到的那一小塊能呼吸的空隙。不是宏大的敘事，是記得自己還會笑的那個瞬間。
那些窗一直都在。只是我以前走得太快，總以為幸福在前面等著我。
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