父親說,山外面有路。母親說,路的盡頭有學上。上初中和高中時,我背著一個蛇皮袋子,裝著半袋煎餅和整座大山的沉默,走了。
那時候我不懂,一個人走出大山,要用多少年才能把心里那條路再走回去。
父母一輩子彎腰在黃土地里刨食,他們把腰彎成了山的形狀,卻指望我們能把腰挺成樹的模樣。他們不說"希望",只說"好好念"。這三個字,比任何誓言都重。
大學在山的那一邊。我去了。城市的燈火很亮,亮得讓人忘記星星長什么樣。可每到深夜,我總聽見風。不是城市的風,是從山坳里繞過來的風,帶著土腥味,帶著母親灶臺上的煙火氣。
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后來我又回去過很多次。
腳踩在那條走了千百遍的土路上,每一步都認得我。溝壑還在,山丘還在,老槐樹還站在村口,像一個不肯走的老人。我蹲下來抓了一把土,攥在手心里,那種踏實,是任何城市都給不了的。泥土不說話,但它什么都記得。
母親沒讀過幾本書,可她說的話,句句都是經文。她說:"人跟莊稼一樣,得經得住旱。"她說:"扛不動的時候,就歇一歇,地不會跑。"這些話我小時候嫌煩,如今卻成了骨頭里的東西。
童年的日子苦,但苦得干凈。雙手提水,雙肩背柴,后來學會用一個肩膀擔,再后來推獨輪車。農活教給我的不是技術,是等。等種子發芽,等雨落下來,等一個人慢慢長大。這世上最難的事,不是拼命,是耐心。
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如今我也是為人父母。我把他們帶到城市,卻總想帶他們回去看看。不是看風景,是讓他們知道,人是從泥土里長出來的。
大山沒有教過我什么大道理,它只是讓我知道,根扎得深的人,風吹不倒。
我走了很遠的路,可心里始終留著一條回去的路。那條路上有父親的沉默,有母親的灶火,有我提著水桶走過的清晨。
泥濘的路才留得下腳印。拼搏的人生才配得上來時的那座山。
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我從未真正離開。我只是把大山,背在了身上。
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