山東
我總記得母親的手。那雙手在晨光里揉面時(shí)，指節(jié)泛著青白，像田埂上剛冒頭的麥苗；納鞋底時(shí)，針鼻兒在布紋間穿梭，像春燕掠過(guò)屋檐下的泥巢；縫補(bǔ)衣裳時(shí)，線頭在粗布上游走，像秋風(fēng)在玉米地里劃出的細(xì)痕。
從我記事起，母親便是這般。那時(shí)家里四口人，父親總在土地里刨食，偶爾背著鋪蓋卷去城里做工，留下母親、姐姐與我守著三間磚瓦房。物資匱乏的年歲里，母親把日子過(guò)得像她縫補(bǔ)的衣裳，針腳細(xì)密，不見(jiàn)破綻。天不亮就起身熬粥，灶膛里的火光舔著她的臉，把鬢角那縷碎發(fā)烤得微卷。白天在地里勞作，收工路過(guò)菜園總要掐把野蔥，晚飯便多了份清香。夜里就著昏暗的燈光裁剪衣裳，舊布衫改小了給姐姐穿，姐姐穿短了再改給我，針腳里藏著四季輪回。
最難忘那個(gè)濕冷的秋夜。我剛滿月，家里存柴燒盡，父親從地里背回的玉米稈潮得點(diǎn)不著。炕席涼得像塊冰，我燒得渾身滾燙，哭聲像只被雨淋透的雛鳥(niǎo)。母親就把我整個(gè)裹進(jìn)懷里，用體溫煨著我。她的衣襟上有皂角香，有灶火氣，還有汗味混著的暖。那一夜她沒(méi)合眼，手臂僵得像塊門(mén)板也不敢動(dòng)，怕驚了我好不容易睡去的夢(mèng)。后來(lái)她說(shuō)，那時(shí)候覺(jué)得懷里揣的不是娃娃，是塊會(huì)哭會(huì)鬧的熱炭，燒得人心尖發(fā)顫。
上學(xué)后，母親的身影總立在晨霧里。她站在土墻根下，看我和姐姐背著書(shū)包往村口走，直到我們拐過(guò)那棵老槐樹(shù)，才轉(zhuǎn)身去喂雞。雨天里，她總會(huì)攥著把舊傘和兩件塑料雨衣等在路口，傘骨銹得發(fā)紅，雨衣上的補(bǔ)丁比原來(lái)的塑料還多。有次我嫌雨衣丑不肯穿，她也不惱，只把傘往我這邊斜，自己半邊身子淋得透濕。那天回家，我看見(jiàn)她躲在灶房里搓凍紅的手，忽然覺(jué)得那塑料雨衣比任何花衣裳都好看。
后來(lái)我們像候鳥(niǎo)般飛離村莊。母親幫我們收拾行李，把曬干的蘿卜條、腌好的咸菜塞滿袋子，絮絮叨叨說(shuō)著“在外莫虧待自己”。臨上車時(shí)，她轉(zhuǎn)身抹了把眼睛，背影縮成田埂上一株瘦小的莊稼。后來(lái)聽(tīng)鄰居說(shuō)，母親總在傍晚坐在門(mén)檻上，盯著村口的路發(fā)呆，手里摩挲著我們寄回家的照片，一看就是半晌。
如今母親六十多了，背有點(diǎn)駝，眼角的皺紋里藏著半輩子的風(fēng)霜。她仍堅(jiān)持自己種菜、做飯，說(shuō)“能動(dòng)彈就不給娃添麻煩”。上次回家，見(jiàn)她在院子里晾被子，陽(yáng)光落在她銀白的發(fā)梢上，像撒了層細(xì)碎的金粉。她笑著對(duì)我說(shuō)：“你爸常說(shuō)，人活一世，草木一秋，能把日子過(guò)得熱氣騰騰，就不算白活。”
我望著她眼角的笑紋，忽然懂得母親說(shuō)的“熱氣騰騰”，那不是灶膛里的火，不是鍋碗里的煙，是她把一生的光陰都揉進(jìn)了煙火里，用溫柔與堅(jiān)韌，熬成了一家人的歲月靜好。這世上的愛(ài)有千萬(wàn)種，唯有母親的愛(ài)，是藏在粗布衣裳里的暖，是融在粗茶淡飯里的甜，是刻在時(shí)光里的，永不褪色的詩(shī)。
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