北京
你有沒有過這樣的時刻——凌晨兩點，手機屏幕的光映在臉上，手指在備忘錄里敲下一長段話，寫完之后卻一個字都刪了？
不是寫得不好。是寫完之后突然問自己：誰會想看這些？
然后你就關掉了。像什么都沒發生過。
我認識一個習慣。每次生活特別重的時候，她就躲進房間最角落的那把椅子，把燈調到最暗，iPad連著鍵盤，聽按鍵的聲音填滿整個房間。白天她用AI趕作業、趕deadline、趕所有必須完成的事，只有到了夜里，她才允許自己寫點"沒用"的東西。
不是為了發表。有時候只是因為情緒太多，不知道往哪放。
她說那種感覺叫"像個人"。
我懂她在說什么。長大之后你會發現，能說話的人越來越少。不是絕交了，是距離遠了，是大家都累了，是你打開對話框又關上的次數變多了。最后你學會了自己坐著，讓那些情緒在身體里轉一圈，再變成字。
最奇怪的事情是，往往最難過的那天，寫得最順。眼淚還沒干，段落已經排好了。好像身體知道，文字是比眼淚更好的出口。
她從來不發這些。不是不敢，是突然覺得沒必要。
有些文字生來就不是為了被看見的。它們是證據——證明某個深夜的你，曾經獨自穿過一段沒人知道的路。證明那個版本的你真實存在過，即使只有你自己記得。
所以如果你也正在寫，寫完又刪掉，寫完又存進草稿箱——
沒關系。繼續寫。
不是為了誰。是為了那個需要被聽見的自己。
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