北京
你有沒有守著一件東西，卻不知道自己在等什么？
八年前的一束花，枯在桌角。你每天看，每天問——什么時候換新的？卻從沒自己動手。就像這段關系，你數著日子等它變好，等對方先開口，等一個永遠不會來的轉機。
還有那只鐘，永遠停在七點四十五。你們曾經合伙把它調快十分鐘，騙自己時間還充裕，還來得及。現在指針銹住了，那個"來得及"也一起卡在那里。
最鈍的痛是后知后覺。左手臂上那道紅印，十幾年后才看懂——那不是傷害，是他笨拙的、說不出口的在乎。可你當時只覺得疼，現在連疼都模糊了。
距離是從什么時候開始的？心先停，還是眼睛先躲？你們不再對視，不再感受，卻也沒正式道別。就像這首詩里反復說的：當作最后一次談話來聽吧。可"當作"兩個字，已經泄露了真相——你們連真正的結束都沒力氣給。
遺憾最狠的地方，是你終于懂了，卻沒人可說了。那束干花還在，鐘還在，紅印淡成了膚色。而你學會了一件事：有些問題，問八年也不會有答案。有些答案，要等到不再重要時才來。
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