北京
你們擠在最后一排，空調壞了，車窗開著，熱風灌進來。他抓過你的手，圓珠筆尖涼涼的，從拇指開始，沿著掌紋往下走。
你沒問畫的是什么。他也沒說。
筆尖停在中指第二節，那里有一顆小痣。他畫了個圈，又畫了個箭頭，指向手腕內側——你脈搏跳得很快的地方。
后來你洗了很多次手，那個印子淡了，但還能看見。像一張沒比例尺的地圖，起點和終點都是秘密。
你到現在也不知道他畫的是什么。可能是隨便畫的。可能是一座城市，一條河，或者只是他當時想觸碰你，又找不到理由。
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