廣東
雨水順著生銹的遮陽棚邊緣滴落，在老舅的舊書攤前濺起細小的水花。這是城西最后一條老街，兩邊是待拆的老房子，老舅的書攤像一枚被遺忘的書簽，夾在這本即將合上的城市之書中。
老舅本名趙建國，生于1957年。他總說自己的名字就是個時代的標簽，“建設(shè)新中國”嘛。作為知青下過鄉(xiāng)，回城后在國營印刷廠工作了大半輩子。2001年工廠改制，四十四歲的老舅拿著六萬塊錢買斷工齡，在街角擺起了這個書攤。
“知識不會背叛人。”這是老舅常掛在嘴邊的話。
書攤最顯眼的位置，永遠擺著一套1973年版的《紅樓夢》，書頁泛黃，邊角磨損。那是外婆的嫁妝，老舅說，母親臨終前拉著他的手說：“建國啊，人這一生，就像書里的夢。”
老舅的結(jié)局，要從那個秋天說起。
城管執(zhí)法越來越頻繁，老街的拆遷通知終于貼了出來。老舅戴上老花鏡，一個字一個字地讀，讀了三遍。那天他沒出攤，鄰居李嬸傍晚去敲門，發(fā)現(xiàn)他坐在滿屋的舊書中間，一動不動。
“這些書怎么辦啊？”他問李嬸，像是問自己。
拆遷前一周，老舅照常出攤。午后陽光很好，他瞇著眼看街上稀落的行人。一個穿校服的女孩蹲在攤前翻看一本《唐詩三百首》。
“喜歡就送你了。”老舅說。
女孩驚訝地抬頭。
“拿去吧，好好讀書。”老舅笑了笑，眼角皺紋像書頁的折痕。
那天收攤時，老舅一本本擦拭那些陪了他二十年的書。突然，他的手停在半空中，身體緩緩傾斜，倒在了書堆里。
腦溢血。醫(yī)生說，送來得太晚了。
老舅躺在病床上，身上插滿管子。他醒過一次，目光在病房里搜尋。外甥小峰湊近，聽見他含糊地說：“書...書...”
“書都保管好了，您放心。”小峰握著他枯瘦的手。
老舅搖了搖頭，更用力地說：“書...攤...”
第三天凌晨，監(jiān)測儀發(fā)出刺耳的長音。
整理遺物時，小峰在《紅樓夢》第二冊里發(fā)現(xiàn)一張泛黃的紙條，是外婆娟秀的字跡：“人生如逆旅，我亦是行人。”下面有一行老舅后來添上的鋼筆字，筆跡已有些顫抖：“媽，我這趟旅程，風景挺好。”
葬禮很簡單。按照老舅生前交代，骨灰撒在了老街盡頭的梧桐樹下——那里曾經(jīng)是他每天推著書攤車經(jīng)過的地方。
拆遷前最后一天，小峰去收拾書攤。遮陽棚在風中嘩嘩作響，仿佛在翻動一本無形的書。他忽然明白老舅最后想說什么：不是擔心書，是擔心書攤沒了，那些偶然駐足的行人，再也遇不到那本可能改變一生的書。
小峰留下了幾本老舅最常翻的書，其余的都捐給了社區(qū)圖書館。圖書館設(shè)了一個專區(qū)，叫“建國角”。偶爾有老人路過，會指著那些書說：“這老趙，人走了，書還在這兒講故事呢。”
雨季又來了，雨水打在圖書館的玻璃窗上，順著往下流，像眼淚，也像翻書時沾濕的手指。街角空蕩蕩的，但每個曾經(jīng)在那里買過書的人，心里都還留著一個小小的書攤，老舅就坐在那里，瞇著眼，等待著下一個與書相遇的陌生人。
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