連續17天,每天一封信。不是情書,是告別。她寫今天降溫了,寫路口那只瘸腿的流浪狗,寫午餐吃了冷掉的牛肉面。字字瑣碎,唯獨不提那三個字。
對話框里,對方已讀不回。她比誰都清楚這三個灰字的分量。沉默就是最響亮的回答,她早該懂了。
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可第17天,她還是坐在桌前寫了。像一種固執的儀式,像給自己設下的倒計時。筆尖劃過紙面時,她甚至能聽見某種東西碎裂的聲響。
有時候堅持不是相信還有結果。人需要足夠長的過程,來說服自己真的結束了。17天不夠,那就寫到第18天,第30天,直到某天早晨醒來,發現再也想不起要說什么。
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