北京
她走的那天，沒有摔門，沒有爭吵。只是平靜地收拾了行李箱，像是要去短途旅行。
Max 站在客廳中央，看著她把最后一件毛衣疊好。他想說點什么，但喉嚨像被什么東西堵住了。這些年他習慣了用拳頭說話——對客戶，對對手，對生活里所有不順眼的事。他以為這叫強硬，叫男人該有的樣子。
可他從來沒對她動過手。這一點，他反復在心里確認。那為什么她還是要走？
后來她給過他一條消息："你打墻的時候，我以為那是愛。后來才發現，我只是那個不會喊疼的墻。"
Max 這才懂，暴力從來不止一種形態。那些砸碎的杯子、踹凹的車門、凌晨三點的怒吼，早把她的安全感碾成了粉末。她不是在離開那一天才決定的。她是終于攢夠了失望，才敢承認——這個男人，她救不了。
最諷刺的是，他以為自己從未傷害過她。
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