北京
凌晨三點(diǎn)，你又對(duì)著天花板發(fā)問了。
同樣的問題，同樣的姿勢(shì)，同樣的期待——希望那片沉默的白色能突然開口，給你個(gè)答案。但它只是沉默。月光從窗格漏進(jìn)來，像一盞懸在夜空里的燈籠，你盯著它，問它能不能分你一點(diǎn)光亮，去照亮那個(gè)讓你輾轉(zhuǎn)難眠的人。
可光是會(huì)消失的。一片烏云飄過來，燈籠就滅了。
你忽然覺得好笑。白天追著你跑的那些陰影，怎么連夜里都不肯放過？你跑得越遠(yuǎn)，它們跟得越緊。如果它們是你最忠實(shí)的陪伴，為什么每次靠近都讓你疼？
這不是第一次了。你數(shù)過多少次這樣的夜晚嗎？還是已經(jīng)數(shù)不過來了。問自己的問題永遠(yuǎn)比得到的答案多，而答案往往來自你自己——只是你不太愿意聽。
月亮不會(huì)回答你。它只是在天上，照著所有抬頭看的人，不偏不倚。你的問題，終究要回到你自己身上。
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